EL NARANCO DE LOMBARDERO

Veo la cresta del Naranco cada mañana que paso en Oviedo. En realidad, tengo el privilegio de estarla viendo constantemente por encima de la pantalla de mi ordenador, de mis lentes de vista cansada y, por encima también, del Campo de San Francisco. La imagen parcial que diviso no sería, sin embargo, para calificar a nuestro monte de gran paisaje, el privilegio ocular reside en todo lo que esa figura alargada me insinúa de poderosa presencia, de tótem incluso. Siento lo que decía Valentín Andrés Álvarez de los siglos que el Naranco estuvo ahí, sentado, esperando por los ovetenses. Imagino la historia que rodeó la increíble arquitectura de Liño y Santa María y, cómo no, la última guerra, descarnada, que contaron corresponsales extranjeros de la talla literaria de Mijail Kolstov para Pravda y Louis Delaprée para France Press. Los emigrantes a Cuba escogieron sitio muy poco más arriba para tratar enfermedades curando nostalgias. Ese mismo plano inclinado invadía, en el lejano París, los sueños del pintor Luis Fernández, que tanto se asocia a Picasso. A un lado, “Monte Alto” que rebautizamos como “Parque Purificación Tomás”, al otro las sendas de andarines y ciclistas.

Estos días, aún de otoño, de vez en cuándo soleados, he accedido a otro aspecto más atractivo si cabe: la desnudez de los árboles los convierte en semitransparentes permitiendo que mi mirada llegue a niveles bajos de la ladera. Aprecio así, al fondo, algunas manchas blancas, que me recuerdan que mi amigo Manolo Lombardero me hablaba de que, antaño, los lunes y martes, desde el centro de Oviedo se veían en el Naranco grandes pinceladas blancas sobre el verde intenso. Lo que hoy son edificaciones dispersas era entonces la ropa de la colada, sábanas y manteles que el servicio de restaurantes y hoteles y de las grandes casas tendía para que secara.

Al alzar la vista de nuevo, ya no es la cresta sino el Naranco mismo que, con su invasión onírica de blancura pequeña, está conmigo todas las estaciones y me sigue también a Brubru, como la llamaba Cabrera Infante, pegado no sé si a la liviana montura de las gafas o al veneno político que me corroe hasta la paradoja de paralizar mi contemplación.